Nadie cumple años el día de tu cumpleaños. Nadie salvo vos. Vos, Luciana.
La que siempre vuelve, siempre. La de las vueltas.
Te regalo ésto que escribí cuando era otra:
"Siempre vuelve. Siempre, siempre. Se transforma, vuelve de mil maneras. Vuelve, vuelve. Es la que me hace escribir, es la de la mueca original mil veces copiada, mil veces buscada y semivista, a duras penas.
Nombra la luz, pero es en mí como una sombra. Siempre está ahí, siempre latente, cuando la luz se consume, ella vuelve. Y la luz siempre se consume, al parecer. Aún cuando la sombra no pueda entrar en la luz. Aún cuando la luz sea siempre la que entra en la sombra: Siempre está en el margen, siempre vuelve. La única que puede nombrar la luz, la que permite nombrarla.
La medida de todo, la fuente original, la noche eterna, el principio, la hora de la creación.
La que es tan verdad que convierte todo en mentira, la certeza tan pasmosa que vuelve todo incertidumbre.
Para ella el olvido es un lugar del que se regresa como se despierta. Aunque viva en los sueños, aunque sea aquello de lo que los sueños están hechos.
Ella es la noche oscura y profunda en que, en sueños, me dejan todos los bondis. En sueños."
